os tintos da palavra

deambulação

2011-08-08T16:54:00.003+01:00

a lagoa rodeada de juncos e a pequena barca a remos. e o sol, que transforma o espelho de água na miragem, como se no seu seio se preparasse o nascimento das rochas que dão origem aos montes. que se avistam ao longe. je voudrais inventer la montagne à la mer et la mer à la montagne.

e areia, tanta areia! os pés enterram-se-se e os olhos colam-se àquele cosmos granuloso, como se a gravidade obrigasse o olhar a perscrutar, intimamente, a escrita da luz no areal. de sombras e luz se escreve o texto. de terra se faz a vida.

tentações

2011-08-08T16:45:00.002+01:00

foto de gavino idili

eu esculpirei a passagem do tempo -

suas palavras polidas e estanques -

e modelarei o corpo dos infantes

sem que ninguém desvende a eternidade

que na minha alma corre flutuante

e incensa a vida como flor sem idade

o que às vezes falta

2011-01-07T16:05:00.009Z

nes minhas deambulações pela net, encontrei este blogue e este texto, que me pareceu familiar. após uma breve pesquisa, encontrei a explicação para a impressão de que aquelas não me eram palavras estranhas. na realidade, trata-se de um plágio, uma apropriação do texto de Mia Couto (Jesusalém) em que a mulher europeia fala com Mwanito:

"A vida só sucede quando deixamos de a entender. Nos últimos tempos, meu querido Mwanito, estou longe de qualquer entendimento. Nunca me imaginei viajando para África. Agora, não sei como regressar à Europa. Quero voltar a Lisboa, sim, mas sem memória de alguma vez já ter vivido. Não me apetece reconhecer nem gente, nem lugares, nem sequer a língua que nos dá aceso aos outros. É por isso que me dei tão bem em Jesusalém: tudo era estranho e não prestava contas sobre quem era, nem que destino devia escolher. Em Jesusalém, a minha alma se tornava leve, desossada, irmã das garças.

Tudo isto devo a teu pai, Silvestre Vitalício. Condenei-o por ele vos ter arrastado para um deserto. A verdade, todavia, é que ele inaugurou o seu próprio território. Ntunzi responderia que Jesusalém se fundava num logro criado por um doente. Era mentira, sim. Porém, se temos que viver na mentira que seja na nossa própria mentira. Afinal, o velho Silvestre não mentia assim tanto na sua visão apocalíptica. Porque ele tinha razão: o mundo termina quando já não somos capazes de o amar.

E a loucura nem sempre é uma doença. Por vezes, é um acto de coragem. O teu pai, caro Mwanio, teve essa coragem que nos falta a nós. Quando tudo estava perdido, ele começou tudo de novo. Mesmo que esse tudo aos outros parecesse nada.

Eis a lição que aprendi em Jesusalém: a vida não foi feita ser pouca e breve. E o mundo não foi feito para ter medida." (páginas 240/241)

os escrúpulos por vezes parece que só se recomendam aos outros, porque lendo um pouco do que escreve o blogger plagiador se percebe nele um tom moralizador e de alguma sobranceria sobre os defeitos dos outros. alguém lhe oferece um espelho? pode ser que o ajude a ter o seu próprio ponto de vista...

estamos doentes?

2010-06-17T22:18:00.006+01:00

foto de zoltan nagy

se tudo fosse simples e conseguíssemos chegar à ascese emocional?

desaprendidas as expectativas faríamos a aprendizagem da satisfação do que se tem.

arredaríamos o desgosto do desejo frustrado e pacificamente aceitaríamos.

perceberíamos que estamos sozinhos e não desprezaríamos ninguém, porque todos seriam imprescindíveis.

olharíamos os outros nos olhos e descobriríamos neles o espelho dos nossos próprios erros acertos perdas dádivas encruzilhadas

se tudo fosse simples

sentir-me-ia a fazer parte do mundo e não acharia que habito um espaço que desaprendeu a simplicidade da comunicação, o respeito e a franqueza

e partilha a linguagem esquizofrénica e bi-polar dos que apenas procuram o poder e a festinha no ego

se tudo fosse simples não haveria sempre alguém que acha que nos vai pôr na ordem...

mas tudo é simples e todos aprendemos e descobrimos, ou os outros descobrem por nós (esperemos que mais tarde que cedo), que ninguém é imprescindível

e agora?

2010-04-22T21:39:00.005+01:00

foto de niels christian wulff

três passaram. três anos. de silêncio, de silêncios, tantos silêncios.

partiste em fumo, depois de me agradeceres. o quê?

tudo é tão ridículo, com a tua ausência a pesar e a esmagar os dias. e o silêncio. tanto silêncio. e tanta e tamanha solidão. nunca pensei que pudesse ser um ser tão só. tantos muros ficaram a transformar estes dias em prisões.

as tuas últimas palavras e depois o telefone. e as perguntas. tantas. e agora? como dou a volta?

pudesse eu dar-te um abraço...

e dizer a sério: gosto tanto de ti.

e gostava tanto de perceber o incompreensível; ou, pelo menos, aceitar.

calar

2010-04-07T16:40:00.006+01:00

foto de julien coquentin

como potros feridos em lenta cavalgada, teimosos e leves silêncios erram à conquista de um novo estádio de vida - porque quando se vão reduzindo as expectativas aprendemos a ascese?

que se soltem e cavalguem desenfreados as planícies da alma, dando voz ao vento e ao sol e ao pó que lhe desenham o frágil perfil.

caminhando pelo caminho

2010-03-25T10:34:00.014Z

fotos de karina marandjian

os sentimentos, destilados à essência,

espremidos e liofilizados,

recortam-se no contra-luz poente

abandonada
sussurra, a mágoa que abafa
cega à alegria que um dia foi

publicamente chama o que não ouve
fala para o que não entende
mostra a quem não vê

procura a mão que se estende insensível e

farás assim a experiência da solidão última

ilhada, sente a vida despedaçar-se
na rebentação das ondas
e evaporar na espuma que naufraga no nada

diz: dá-me a tua mão,

para que aí deposite toda a mágoa de não ser,

tudo o que não ousei sonhar e, mesmo assim, se desfez na curva dos dias

mostra que me engano,

consola e aconchega o meu corpo

embala as minhas palavras

acarinha o meu silêncio,

enquanto não vem o sono

em seguida, no branco espesso da ausência,

descobre o negrume abissal da noite e,

já sem vida, regressa a casa, por onde vagueies
espectro de ti própria
definitivamente surda, cega, muda e invisível
finalmente pronta para o alegre convívio com os outros

o caminho

2010-03-24T18:16:00.007Z

foto de michael vincent manalo

parou-me o barulho desta alma que se agita
e se retorce no restolho da dor

foto de sophie thouvenin

ouves como se fendem as vigas

e se rasgam os alicerces

dum mundo que se dissolve?

desaguo em relentos

contra as escarpas

transida e tristíssima e tremente

neste torpor gelado

em que me deixaste

fechaste para mim as portas

da voz

as perguntas quedam-se pelo corredor, misturadas com o saibro que a bala riscou, lavado pelo sangue que perdeste

- diz o relatório o nascente e o poente do seu trajecto, a entrada e a saída, mas não explica como anular a viagem,

como conseguir a devolução do bilhete de ida sem volta

tantos anos deitado, à espera da pontaria que te calasse ou nos calasse

ou seria da coragem?

ou da cobardia?

ou do desespero?

ou da indiferença?

este muro que é desconhecer-te, desconhecer-vos

de ti, de vós, tudo sabendo

é a amarra que me prende à tristeza, que rasga e me transforma nesta ferida incicatrizada, incicatrizável

tento a anestesia, a congelação da alma

e na dor insofrível, invencivelmente solitária, a lucidez que diz que ninguém ouve, que o barulho da alma se tornou inaudível

resta-me, talvez, o exercício da ressurreição

foto de przemyslaw stradczuk

a espera

2010-03-24T14:30:00.006Z

foto de kirill rusin

a palavra é uma ferida,

uma porta

que o tempo vai fechando,

com o sal que corrói

entranhado

o silêncio,

vazio humedecido pela dúvida

e a alma desabitada,

baldio por onde vicejam ervas e musgos

que estranho gume te tornaste,

com impiedade rasgando, dilacerando...

que limite faltou?

que ousadia

ou indiferença

ou egoísmo

ou inconsciência

ou cegueira?

ou inocente crueldade?

não feches a porta,

para que não parta de mim

tudo o que fui

para ti, para nós

primavera?

2010-02-17T16:14:00.005Z

oito jacintos contam-me a história da vida - uma saga que, em perspectiva, não passa de um breve episódio, perfumado e efémero, como todas as vidas.

quebra

2009-09-23T22:43:00.003+01:00

fotos de karmen orlic grzetic

algures no espaço o tempo parou

deixando o vazio indefinível da história em ruptura

cíclica, a sua linha trucida e esmaga a cabeça que se erguia

verga-lhe a vontade

ir em frente, é verdade, deixando algures pedaços de nós

vamos, vamos numa cada vez mais terrível incompletude

à procura dos outros

à procura nos outros da força que nos falta,

e se de repente nos descobrimos sós, o horizonte é já ali,

o mundo perde a perspectiva e, sem janelas,

descobrimos um universo de paredes que nos enclausuram

há palavras terríveis,

há pensamentos temíveis,

ideias que escondemos longe

o mais longe que podemos

até que os relentos deestruidores que libertam se diluam e as possamos aproximar sem sufocar

entretanto

olhamos em volta e procuramos reconstruir a nossa normalidade

à imagem da normalidade que nos é estranha, certos de encontrar, algures, neste jogo de espelhos, a imagem de nós que gostaríamos de ter

um dia

devemos reconstruir muralhas em cima do que fomos, mesmo quando não o fomos?

: incapazes de corrigir a marcha ininterrupta para o abismo

é essa a sentença que nos custa assumir, no diálogo impossível do verdugo e da vítima

pistas

2009-08-10T01:44:00.001+01:00

foto de antoine soubigou

2009-07-03T16:28:00.004+01:00

foto de mark hamilton

da ideia do teu corpo
desenhado a grafite
ruína das ruínas
germinam nuvens
pesadas de fumo
pó e luz
em trevas mortíferas

por entre os caminhos
eternos
onde te esconderam
ouço passos confusos que não dou
e o ressoar do silêncio que não quebro

o mundo do não
ser
saber
sofrer

é impossível a paz
quando o frio veste as mãos de fuligem e
o barulho do rodado dos carros
na rua molhada
lembra o fogo do inverno

da cozinha chega o aroma do café e
neste verão que é
embrulho-me na memória
do que não poderia ser

des mots d'enfer

2009-06-17T23:35:00.004+01:00

saurais-tu l'atteindre l'étendre l'éteindre ? là -
voilà ce qui pourrai être une histoire d'amour ou un drame

c'est pourquoi, il est interdit de jouer avec le feu

parce que le récit que l'on s'invente à partir de trois mots a la force d'un incendie voilà que le cerveau se met à inventer des jeux de mots brûlants

est-ce mon désir de traverser les flammes, d'aller au-delà de l'étincelle?

comme je souhaitrais pouvoir te réinventer, entière, dans ton visage humain, ta couleur de femme

t'offrir un destin autre, annuler ta fin - créer pour nous un vrai espace de bonheur

et ta tendresse - au lieu de ce silence qui m'étourdit, cette sensation désepérante de gâchis, de perte à tout jamais

je t'aime

je vous aime

foto de jure kravanja

l'espace de la mémoire

2009-05-26T22:43:00.007+01:00

je ne sais pas ce que je signifie

fotos de loredana guinicelli

o burro em pé

2009-05-26T22:23:00.005+01:00

aprender a caminhar pelo que nos faz,

o que reage em nós

quando nos desconhecemos

por actos e pensamentos

sem pecado

com a persistência e

a teimosia dos maníacos

e, sempre sempre,

espreitar o lado dos outros,

sem os quais nos despenhamos

e desistimos de ser

os outros e nós

nós e os outros

duas formas de desenhar o estar

o ser é outra questão

foto de rui palha

sitiados? não!

2009-05-20T05:47:00.005+01:00

todos os cercos têm um fim - e também a ditadura da ignorância e do autoritarismo.

os calhaus rolam agora montanha abaixo, na sua queda inevitável e merecida. serão grãos de areia, pó, como todos os humanos feitos de pouco, julgando ser muito.

a humildade e a arrogância são como as duas pontas de um mesmo fio.

para os que hoje caíram, a arrogância ocupava-o todo; por isso, a derrota que sofreram terá o sabor da humilhação - a única forma de reaprenderem a humildade.

a exposição asinina nas festas da aldeia e as poses nos serões da província acabaram. a vaidade, por falta de nutrientes talvez desinche e passe.

bendita mudança!

tchim tchim

a queda

2009-05-19T18:28:00.007+01:00

corpo de luz

brasa

à espera de tempo em cinza
corpo de mulher

fogo

à espera de amor em chama

foto de marko beslac

por entre águas

2009-05-19T17:43:00.008+01:00

foto alper çukur

frágeis margens por onde se passeia a vida,

correndo para a foz sempre próxima,

a unir-se no horizonte, fechando as águas

na passagem.

caminhante sonâmbula

de olhar aprisionado no passado presente

sinto o fogo da noite a queimar-me as asas.

do luar das rochas, verde de musgo

depois das águas,

nasce a via láctea de um desejo terreno

la destinée

2009-05-18T00:59:00.005+01:00

foto de christian mereuta

les jours où nous trouvons que nous ne méritons pas notre destin há dias em que achamos que não merecemos o destino - et peu importe le livre arbitre quand tout ne dépend pas de nous e não vale a pena entrar em linha de conta com o livre arbítrio, porque há coisas que não dependem de nós.

parler, cela n'aide pas toujours, falar nem sempre ajuda, comme si on éveillait ce qui ne devrait jamais abandonnner les souterrains como se estivéssemos a acordar o que devia ficar nos subterrâneos. il y a des monstres que l'on ne devrait pas éveiller e há monstros que nunca devíamos despertar.

lorsque c'est fait, quando o fizemos, il nous reste à chanter resta-nos cantar, comme si on le chérissait como se nos fosse querido, jusqu'à ce qu'il s'endorme dans nos bras até que nos adormeça nos braços et que l'on puisse feindre de l'avoir oublié encore une fois e possamos fazer de conta que o esquecemos outra vez.

o fim do cerco?

2009-05-12T22:39:00.004+01:00

é assim, em momentos que pensamos que vai suceder a mudança desejada: até temos medo de falar nela para não enguiçar!
será que os calhaus vão, finalmente, começar a rolar encosta abaixo, empurrados pelo peso de todas as patifarias que fizeram?
será que vão, finalmente, reaprender a humildade de serem pessoas como são as pessoas que foram pisando?
será?

a liberdade

2009-05-07T18:46:00.003+01:00

O tempo, vemo-lo passar de outra forma quando os homens o assinalam, lembrando-nos a história que nos fez, o que nos tornámos e aquilo que queremos devir. Trinta e cinco anos após o vinte e cinco de Abril, muito mudou em Portugal e nada como imaginarmos que recuávamos às condições de vida dessa altura, para percebermos o imenso caminho que se fez, ao nível das condições de vida, mas também na cultura e nas mentalidades. Contudo, todo o mundo é composto de mudança e continuamente vemos novidades, diferentes em tudo da esperança e, afora este mudar-se cada dia, outra mudança faz de mor espanto: que não se muda já como soía. Tudo se transforma, porque o tempo tem por regra não parar, mas o tempo actual chega carregado de sinais ameaçadores de mudanças contrárias às da revolução dos cravos.
O 25 de Abril, e toda a história que o antecede, é um vívido exemplo de como pode tardar o exercício da cidadania e da democracia, herança, nos estados modernos, da Revolução francesa, enquanto conjunto de direitos e deveres que permitem aos indivíduos uma participação activa no governo do seu destino. Num século XX marcado pela barbárie e pela loucura bélica, dizimadora de futuros e de nações, num Portugal analfabeto e colonialista, educado nos princípios da obediência cega e acrítica às figuras tutelares da nação e da família, a desobediência era crime; a liberdade, escândalo. Tudo era pequeno e tacanho, à medida da pequenez e da tacanhez de uma elite que destinava o fado e a religião como ópios do povo.
Cinquenta anos à espera da mudança – é algo que dá vertigens e que nos mostra que quando determinados homens fixam os seus tentáculos no poder, tirá-los de lá pode ser a tarefa de uma vida. As prerrogativas dos cargos passam a ser usadas para aí se eternizarem, anulando opositores e ideias adversárias. Homens destes são menos raros do que se julga, pois se é verdade que o poder é como o saber e quanto mais se partilha, mais se tem, ele é igualmente conhecido pelo seu potencial de corrupção.
Somos hoje, indubitavelmente, um povo mais culto e com hábitos de exercício dos nossos direitos e deveres de cidadãos e, por isso, mais conscientes dos assaltos que vão sendo feitos, por quem nos governa, aos nossos direitos e à democracia. Por outro lado, vivem-se dias de crise e, quando assim é, os discursos conservadores crescem como cebolo em alfobre e a liberdade torna-se uma utopia. A ameaça ou a realidade do desemprego, os vínculos laborais precaríssimos, a instabilidade económica e o risco de perder casa e meios de sobrevivência tornam-se demasiado reais para demasiados, para que tal não se traduza em risco de exclusão social e em fermento de clivagens cada vez maiores. É nestas alturas que o Estado deve concentrar a sua atenção onde ela é precisa, isto é, na protecção aos trabalhadores e à garantia dos direitos sociais, de cuidados de saúde universais, de segurança, de justiça atempada e imparcial – senão deixa de o ser –, de acesso a uma educação pública de qualidade.
Para garantir o último aspecto, o governo tem de se despachar, porque em todas as escolas de Portugal se vive à espera da queda de José Sócrates e da sua equipa, que conseguiu destruir a motivação de toda uma classe profissional. Quem está fora das escolas – tecendo, por razões de afinidade partidária, loas às políticas deste governo; aproveitando para acertar contas com algum fantasma que guardou na memória em relação a certo professor do seu percurso existencial ou acreditando, de boa-fé, que o que se impôs vai resultar –, se julga que tudo foi aceite como bom, desengane-se! Os professores estão apenas à espera e na esperança de que o tempo também trabalhe a seu favor, ajudando-os a alterar um Estatuto da Carreira Docente imposto, um modelo de gestão que representa o fim da sua participação democrática e cidadã no governo das comunidades educativas, varridos que foram para a plateia, transformados em impotentes espectadores. Não se pense que vamos ficar passivamente à espera que o tempo seja a solução, pois se o 25 de Abril tardou tanto e necessitou de homens de excepcional fímbria, também hoje se nos pede uma excepcional força de carácter. Ocorre-me que, com novas interpretações, o espírito dos sobreviventes de 1971, de luta implacável e de revolta contra uma ditadura que se eternizava, não está assim tão longe do estado de espírito que mina as escolas e como a liberdade nunca é certa e garantida, vamos aprender a nadar, companheiros, que a maré se vai levantar – e a liberdade está, se não a defendermos, a passar por aqui.

um ano, une année - o tempo que dura

2009-05-07T17:44:00.005+01:00

fotos de berenika berenika

no dia 7 de maio de 2008, numa formação, comecei a dar tintos às palavras, porque às vezes saem melhor com eles.

noutras ocasiões, silenciam-se, o que não deixa de ser também um dos seus muitos tintos, este tão esbatido que parece que desapareceram.

nessas alturas, escrevemos no fumo e no nevoeiro do pensamento, escondidos nas nesgas do pensamento descobrimos as personagens que somos e em que tornamos os outros.

não há melhor material para a escrita que o pensamento, território em que a literatura se democratiza, cada um de nós sendo capaz de escrever a sua vida.

a outra, a do papel ou do ecrã, é a do distanciamento e da técnica, do bloqueio e do fatalismo incapacitador que se vai conseguindo derrubar com mais, menos ou nenhum talento.

um ano é apenas isso, uma divisão de tempo, mas é um excelente marco para ver o que se fez. se começar pelo menos importante, vejo que recebi 1300 visitas, de 473 visitantes, com 3 292 visualizações de páginas, uma média de 2,53 páginas/visitas, 57,46% de taxa de abandono e 00:04:06 de média do tempo no site.

não tenho qualquer razão para ficar alegre ou triste com os números, pois nunca tive a ambição de fazer um blogue concorrido e, por isso, estes acabam por ser números que me dizem apenas que por aqui passou gente.

aliás, várias vezes achei que a escrita ia caminhando e crescendo de forma quase autónoma, numa direcção demasiado intimista para que desejasse muita exposição.

depressa as palavras assumiram tintos que nem sempre me deram vontade de voltar a elas, como se as suas cores, demasiado gritantes ou soturnas me obrigasse a enterrá-las assim que nasciam.

não tendo o hábito de voltar a ler os posts, quando o faço, gosto e sinto que este é de facto um espaço meu, e isso deixa-me feliz.

não tenho der andar à procura dos caderninhos e dos bocados de papel onde fui deixando as coisas, está aqui tudo à mão, arrumadinho e disponível: não é fantástico? obrigado net!

o facto de estar disponível também para os outros? acho que dá resposta àquela parte de mim que precisa de um público de vez em quando, nem que seja para sentir que existo também para os outros.

tem sido uma bela experiência, criei etiquetas, ordenei pensamentos, aprendi coisas, li menos, mas escrevi mais - não se pode ter tudo na vida!

hoje os tintos são da cor da espuma - vou dar borbulhas às palavras. tchim, tchim

os tintos da luz

2009-04-19T18:32:00.006+01:00

é a luz que dá cor à água?

ou a água à luz?

entre a água e a luz está o olhar

será ele que as vai pintando?

água verde

2009-04-19T18:01:00.003+01:00

verde-água

2009-04-19T01:59:00.007+01:00

surrealismo político

2009-03-31T21:58:00.005+01:00

Por vezes, o real parece surreal, de tal forma é flagrante a sua falta de racionalidade ou o seu carácter inverosímil; como se os que o vão desenhando fossem imbuídos do espírito lúdico que animou os surrealistas, inventores dos cadavre exquis, criações colectivas em que o criador não tinha em conta tudo o que já existia e desprezava a causa ou as conclusões dos seus actos, preocupado com o seu elemento parcelar e o seu próprio estilo e privilegiando os automatismos e as associações inconscientes.
Essa riqueza estilística e onírica que tanto enriquece a arte, se aplicada ao governo das instituições e das pessoas, rapidamente se aparenta com a loucura, provocando surpreendentes e, por vezes, grotescas evoluções na história.
Muitas das notícias que têm vindo a público no âmbito da educação fazem pensar que se vive num permanente espírito de blague, do mais duvidoso gosto, configurando um cadavre exquis desmembrado e retorcido.
A ocupar a tela temos o concurso de professores, o qual, entre muitos atropelos, assenta a fractura dos docentes em titulares e professores - os primeiros impedidos, na prática, de mobilidade e os segundos encurralados num futuro que é um beco sem saída e todos cada vez mais desprotegidos; o voluntariado dos professores reformados, uma tentativa, à Chico-esperto, de evitar a contratação; uma proposta da Confap de permanência, dos alunos do primeiro ciclo, de doze horas na escola, a qual se substituiria às muitas outras instituições e medidas que deveriam existir para suprir a acção das famílias carenciadas e garantir efectivas condições de conciliação da vida laboral e da vida familiar; a mesma Confap, na voz do seu iluminado presidente, a assegurar que apenas assim será garantida a sobrevivência da escola pública, com o límpido argumento de que "Esta coisa de despejar a matéria e depois esperar que, em casa, os pais tenham literacia suficiente e computadores para ajudar os filhos a perceber as matérias tem que acabar, porque o mundo mudou e as escolas têm que se adaptar" - quando o que parece estar em causa não é a tosca imagem que este senhor tem da docência como acto de “despejar”, mas sim a falta de tempo e de disponibilidade que as famílias têm para estar com os filhos; o relatório da OCDE que afinal era encomenda do ME aos mesmos estrangeiros que, conjuntamente com a tecnologia, continuam a fazer de nós provincianos pessoanos, pela adoração cega que despertam; o mesmo relatório que sugeria abolir os chumbos no primeiro ciclo porque "Às vezes, a retenção é a desculpa para quem ensina mal", o que é um excelente exemplo de profunda capacidade de pensar a realidade e de fundamentar as decisões - só é pena que não se possa acabar de vez com os professores, já que o problema das estatísticas do sucesso ficaria automaticamente resolvido; a odisseia do Magalhães, com a angústia das crianças e dos pais pelo atraso na sua distribuição e a ausência de debate fundamentado sobre os seus efeitos ao nível da aprendizagem da leitura e da escrita; a mesma odisseia com o censurado carnaval de Torres Vedras e a nova língua portuguesa, o magalhanês; e, para acabar em festa, uma região preocupada com os bolos com creme nas escolas, "Nas festas de aniversário podem levar um bolo com creme, mas daquele que se tira facilmente depois de serem apagadas as velas" - não é que não entenda as preocupações dietéticas, mas eu, que me arrepio com esta tendência normativa do pormenor existencial, que sofro a vitória do lobby, sim, que só pode ser acção de grupos de pressão, do fiambre (ainda por cima de baixa estirpe) e do queijo de batata nas escolas, não consigo deixar de imaginar a desilusão daqueles meninos que sopram a vela e vêem o monstro que, de faca em riste, purifica o bolo, rapando-lhe o creme que se estava a rir para eles.

Sendo este creme uma triste metáfora de tudo o que nos vem sendo tirado da boca, só nos resta esperar pelas eleições que se aproximam e então, em bom magalhanês, bamos a procurar os cadáveres que empestãm o ar, tirar-los das bocas das urnas e dar-lhes um bom xuto de vês ou, indo até à DREN, em margaridemoreirês: sendo certo que muitos docentes não aceitam o uso dos alunos nesta atitude inaceitável, acompanharemos de muito perto a defesa do carnaval, dos bolos amordaçados e do fiambre a rir para a população. E quem não perceber nada, não se aflija, é a isto que se chama surrealismo político; depois do apogeu da política do cadavre exquis o morto já não brinca e até cheira mal.

2009-01-31T18:34:00.002Z

será que a voz rouba a escrita?

caladamente

2009-01-26T23:58:00.003Z

foto de lucian stanculescu

o silêncio grita na garganta, ensurdecedoramente impõe a sua renúncia a ser ainda e sempre calado

metamorfose

2009-01-20T21:37:00.007Z

foto de gabriele toppi

como a vagem que se abre nas manhãs ásperas e perde para a terra a sua razão de ser: a semente que protegera e cujo destino é penetrar a terra para depois a esventrar, à procura da luz;

como a vagem que espera a água e o sol e o vento e o tempo que a diminuirão, que lhe roubarão a espessura que lhe permite ser vagem, apenas vagem;

vagarosamente, serás outra, reduzida a uma fina, ténue e translúcida trama de fios que tirita quando as brisas se levantam e os ventos se encrespam, apenas visível em etérea transparência, se exposta à luz e à memória

o que sempre fora secreto, assim desvelado e frágil

ponto final

2009-01-05T21:12:00.002Z

Há anos que são uma espécie de redacção da guidinha, apenas pontuados por vírgulas, nos quais não se consegue respirar e os acontecimentos se sucedem sem ponto final, sem nunca se chegar; e assim foi dois mil e oito, uma travessia do deserto para a quase totalidade dos professores, um ano civil que cruzou dois supliciantes anos lectivos, memoráveis pela inédita incomunicação com a senhora ministra da educação, pelo absurdo desregramento das horas e da tipologia do serviço docente, por violações sucessivas da própria legislação, pelo anátema público que se tentou adensar, em determinados discursos oficiais, ressuscitando ódios primários que muito lembram estratégias milenares de dividir para reinar; este foi o ano da invenção, não do amor, mas de grelhas avaliativas insofríveis; o ano do sacrifício dos titulares, essa casta de eleitos que tanto jeito deu à economia, não por ganharem mais, mas porque simbolizaram o empobrecimento de todos os outros, e que se viram promovidos a professores especialíssimos, a motores do absurdo, a únicos capazes de fazer hoje o que todos faziam ontem, numa ilusão própria de ópera bufa, não porque se tivesse provado que uns eram menos habilitados, menos capazes, mais incompetentes, mas porque se inventou o incrível concurso que descredibilizou essa coisa tão irrisória que é dar aulas, leccionar, erigindo como actividade nobre o exercício de cargos administrativos, e resumindo a sete anos os percursos profissionais; dois mil e oito, o ano que saiu caro a todos os docentes, os que subiram e os que desceram, porque tão gratuita e ridícula foi a promoção, como o foi a despromoção, e porque todos foram eleitos como dois gumes da mesma faca - a que cortou na despesa, cega aos custos que isso acarretará no futuro, se a desmotivação falar mais alto do que o brio profissional que vai prevalecendo; dois mil e oito foi o ano em que a senhora ministra começou a entalar entre a espada e a parede a casta que criou, sem direito a objecção de consciência, porque os titulares da senhora ministra não devem dar provas de consciência, mas de absoluta obediência, cega, surda, muda, acéfala; os titulares e os professores da senhora ministra só devem existir para cumprir aquilo que antes de ser já era, i.e., um modelo de avaliação que sempre foi inegociável, depois de um estatuto que foi inegociado, ambos a transformarem-se em leis, contra tudo e contra todos, numa política de quero, posso e mando; dois mil e oito foi o ano das reformas, não da educação, mas dos professores, porque só não vai quem não pode, tamanha é a indignidade em que a senhora ministra da educação colocou os professores quando os tratou como se fossem a galinha dos ovos de ouro, sem perceber que nem os ovos eram de ouro, nem era conveniente matar a galinha; este foi o ano que nos ensinou que o que falta aos professores é sentido de humor para perceber que apontar uma pistola a um professor é uma brincadeira de mau gosto, sim, senhora ministra e seus acólitos, hoje sei que quando um aluno me apontar uma arma, devo perguntar-lhe se podemos também jogar ao berlinde, jogo que aprecio sobremaneira; hoje, todos nos sentimos mais tranquilos e se amanhã, em vez de nos oferecerem flores, nos apontarem uma pistola, vamos todos brincar; se for mesmo a sério, não resistimos, entregamos o Magalhães, que não vale a pena perder a vida por ele, nem que seja a brincar, e em última análise, consola-nos a ideia de que a senhora ministra da educação achou muito tocante aquela criancinha que lhe dizia que depois de receber o fantástico computador estava ansiosamente a contar os anos para se poder filiar no ps, consola-nos que, finalmente, algo toque a senhora ministra e que a mesma consiga despertar tais vocações, pois todos fomos aprendendo, ao longo dos anos, que não é fácil tocar a senhora ministra; contudo, o que a tocará mesmo a sério, mas assim a bater bem fundo, será encontrar a criancinha impoluta, a única suficientemente ingénua para dizer quando eu for grande quero ser professor; no dia em que a senhora ministra a encontrar, vai às lágrimas, não de comoção, mas de raiva, por ainda não ter conseguido acabar completamente com a raça dos professores; felizmente, os anos, tal como os textos e os ministros, acabam sempre por ter um ponto final.

o eco

2008-12-30T00:06:00.003Z

foto de akos kozari

assim ficaste, despida de palavras, no silêncio que se seguiu.
o relato, noutra voz, que deveria convocar empatia e compaixão, a deixar apenas o frio opaco da insensibilidade contida.
alguns fulgores de raiva, perplexidade pelo vazio a instalar-se.
rocha estratificada, uma alma feita de camadas insuspeitas, comandou a razão e o sentimento.
a alma, o limbo do ser-se humano, quando o corpo falha e o sentimento é apenas translúcido.

desmandos

2008-12-11T13:14:00.005Z

foto de vincent teulière

Coitados somos nós

Há duas personalidades públicas de quem tenho particular pena: o treinador do Sporting e Manuela Ferreira Leite (MFL).
A razão desse sentimento é, paradoxalmente, semelhante. No caso de Paulo Bento, o sentimento advém do ar perdido a cada nova derrota, que me leva a desejar, embora não goste de futebol, que o Sporting ganhe; quanto a MFL, é fácil, de cada vez que a vejo sinto a empatia que nos invade quando vemos alguém incumbido de uma missão que, para além de ingrata, é impossível. Coitada, pedem-lhe oposição, mas como opor-se a algo que apoia? Pedem-lhe críticas às políticas governamentais, mas como, se correspondem aos seus mais secretos anseios? Pedem-lhe alternativa. Mas a quem e a quê, se a identificação é perfeita?
Conheço até alguns simpatizantes do PSD que também me enchem de compaixão, coitados. Têm a sensação de que não têm líder, de que nada sobrou da diferença com o PS e, pior que tudo, recusam, estoicamente, assumir que as duas proposições são verdadeiras: nem têm líder, nem são diferentes do PS, porque os líderes do PS e do PSD são almas gémeas.
Desconfio mesmo que estas afinidades electivas vão mais longe e que o famoso exercício que MFL fez ao supor como tudo seria mais fácil se não houvesse democracia durante uns meses (como é difícil fazer reformas a sério em pouco tempo, uns anitos é que davam um jeitão) e ao defender que não deveriam ser os jornalistas a escolher as notícias, resulta de uma estranha osmose com José Sócrates.
Penso mesmo que ambos acham de muito mau tom esta coisa da democracia; pressinto uma comum tendência bcbg no ideário de MFL, nos fatos Bijan de José Sócrates e nalguns dos seus esgares agastados.
Há algum tempo, um senhor, de seu nome Salazar, permitia a crítica controlada de leis e políticas, se tal servisse para preparar a opinião pública para as reformas. Defendia a liberdade, mas considerava que a liberdade de pensamento deveria ser regulada e que a censura impediria a perversão da opinião pública, defendendo-a dos factores que a desorientassem contra a verdade, a justiça, a moral, a boa administração e o bem comum. O mesmo senhor determinava o que era justo, o que era moral, o que era boa administração e o que era bem comum, sob pretexto de que só ele tudo via à luz do interesse de todos.
Não duvido de que José Sócrates acha muita graça a esta filosofia política e de que estes princípios lhe são úteis para justificar muitos dos seus tiques autoritários; para impedir a polícia de fornecer números, quando os mesmos lhe resultam insuportáveis; para apresentar as manifestações como chantagem; para justificar uma propaganda comparável à das ditaduras; para criar apertadíssimos sistemas de controlo e estreitas interdependências.
Os trabalhadores estão no mesmo plano? Hierarquize-se! Os presidentes são eleitos pelos seus pares profissionais? Externalize-se! Não obedecem porque lhes é impossível implementar certas políticas? Os directores que avaliem! Os directores não concordam com a tutela? Naaa... não vale a pena perder tempo com utopias!
Na democracia de José Sócrates, os trabalhadores são perigosos e o fundamental é dividi-los: uns contra os outros, chefias contra chefias, classes profissionais contra a população em geral. Na democracia de José Sócrates, divide-se para melhor governar e coisas tão simples como direitos iguais para funções iguais não existem. A liberdade, a igualdade e a fraternidade são-lhe estranhos – também já cá andavam desde 1789 e começam a ser ideais incompatíveis com outras revoluções...
O único anseio passadista é o de que a democracia se realize apenas em salões aristocráticos, no conforto da alta burguesia e da fina-flor social, uma democracia sem este cheiro a povo, uma democracia sem gritos nas ruas a recusar o absurdo.
MFL teve uma ideia brilhante, os seus apoiantes e os de José Sócrates é que ainda não perceberam: acaba-se de vez com a democracia e pronto! Depois, como já não há democracia, deixa de fazer sentido haver um partido social democrata –PSD – e passa a haver apenas um partido social – PS –, igual ao outro, o tal que era socialista. Dois PS num só representam uma poupança fenomenal em campanhas eleitorais e em serviços de saúde – sim, que conheço muitos simpatizantes do PSD e do PS que já só se livram das angústias recorrendo ao sistema nacional de saúde...
Por outro lado, para mim, é óptimo. Deixo de ir ao médico tratar a insónia que a missão impossível de MFL me causa, passo a só ter pena de Paulo Bento, durmo melhor, pago menos impostos – que baixam graças à tal poupança – e, com esse dinheirito extra, filio-me no Sporting.

le départ

2008-12-09T12:24:00.007Z

foto adolfo valente

tu repars?

ne m'oublie pas dans tes bras,

allongée que je suis.
défais les gestes de tendresse

que tu usais,

retourne sur les pas

qui t’acheminaient vers moi,

remet de l’ordre dans mes cheveux

que tu as décoiffé,

reprend les mots que tu chuchotais

dés que le soleil s’évanouissait

reprends ta vie à partir de moi

allongée aux pieds qui s’éloignent,

j'attends que mon âme se relève

a memória da vida

2008-12-09T00:02:00.006Z

foto de cristian mereuta

no seu lento trabalho de tempo

vão os dias substituindo a vida

pela memória

são espinhos, senhora

2008-12-07T23:31:00.002Z

foto didier masse

no desabrochar da palavra azeda, sente-se o espinho da rosa

esquecimento

2008-11-28T23:57:00.006Z

a chuva cai sobre vultos que emergem do horizonte, como se o mundo caminhasse na nossa direcção e apenas essa marcha incontível proporcionasse o contacto com os outros e tudo dispensasse a acção e o arbítrio e uma força obscura comandasse o movimento.

dentre os rostos que se definem na aproximação, surge um, vago, talhado pela áspera foice da dor e pelo relevo dos anos, caminhando desprovido de vontade, com a mesma energia que aproximara o mundo a pô-lo em movimento.

tudo em redor é húmido e o musgo tinge a vida de verde, desse verde puro e intocado das clareiras após o inverno, e o rosto, pouco a pouco, recobre-se do mesmo tom puro e intocado que pinta os rostos esquecidos, como se a inércia do esquecimento fosse um movimento incontível que nos empurra para o vazio.

le son du monde

2008-11-27T13:46:00.006Z

foto de mark hamilton

mon coeur a enregistré le son du monde qui tourne.

or, cette horloge sonne les heures
sans trouver d'écho dans mon âme...
deux méridiens existentiels,
chacun détermine son propre fuseau horaire :
mon âme se juge éternelle,
mon pauvre coeur se fatigue

deserto

2008-11-25T22:50:00.004Z

em repasto servido em pratos sem fundo, sorves,
pouco a pouco,

as sombras sentadas em cadeiras vazias.

da alma caída no chão,

nódoa indelével no tapete de seda,
sentes a dor ganhar raízes

e crescer nas entranhas;
curvas-te num vómito apertado,

tentando expulsar as tenazes

que te apertam o coração;
contrais a seca e estéril vagina,

parindo esse monstro

que as palavras seca.

a dor é um deserto

onde apenas o silêncio rasteja.

ps2

2008-11-24T16:40:00.014Z

foto marta chade

a mãe, sentada, conversa com o filho,

insistindo em perguntar o que já sabe

(oito anos sozinha a costurar e desaprende-se a comunicação

- deixei de saber falar com os outros -,

aprende-se a falar com os muros)

a mãe muda de lugar e dá,

no lugar do filho,

as respostas que conhece

para as perguntas que já fez.

a questão parece ser
porque pergunta,

se conhece as respostas?

porque comunica?
o diálogo é diferente quando feito de perguntas?

pergunta quem tem poder?

quem não quer impor?

ou perguntamos para que nos reconheçam

- não te esqueças de que eu existo.

ps1

2008-11-24T16:19:00.012Z

foto de geoffroy demarquet

cada um é estátua da sua identidade.
os que vêem dizem o que lêem na representação.
a estátua sinaliza, baixando as mãos,

o quanto as palavras correspondem ao significado da estátua que é.

algo mexe no plano das emoções:
use as cadeiras para pôr as pessoas que quiser, na posição que entenda.
três pessoas atrás de uma cadeira,

as mãos nas costas da cadeira sendo mãos nas minhas costas.
duas personagens à frente, ajoelhadas.

quem são? estão vivas ou mortas?
estou entre um mundo de mortos e um mundo de vivos

e nenhum me deixa ser feliz.

o grupo a apertar, até sentir que já chega.

contacto e não resulta:

se não tenho de querer os outros ajoelhados,

tenho de me pôr a mim de joelhos?

8 de Novembro

2008-11-07T22:37:00.002Z

Perdemos os sindicatos, mas ganhámos a ministra?

A luta travada pelos professores contra as políticas educativas seguidas pelo actual governo tem sido pretexto para uma espécie de deriva discursiva, atacando-se com o mesmo vigor o ministério da educação e todos os sindicatos que, agregados na plataforma, teriam traído os docentes ao assinarem o memorando de entendimento.
O que me causa alguma perplexidade não é que se questione a assinatura do memorando, facto mais que legítimo em qualquer democracia que se preze; o que me surpreende é a representação social dos sindicatos, dos sindicalizados e dos sindicalistas que aí se foi perfilando. Com efeito, os sindicatos foram apresentados, nalguns discursos, como organizações de insondáveis desígnios e inconfessáveis motivações; os sindicalizados, como manso e adormecido rebanho, pouco dado ao escrutínio crítico da realidade; e os sindicalistas como bando de dúbios pastores, vendidos e subservientes em relação a um sistema político e partidário! Nada tendo contra a simplificação, parece-me contudo ser de questionar a quem serve tamanho simplismo esquematizador, tamanho ressurgir de estereótipos próprios de outros tempos.
Será que é difícil de perceber que se está a mandar fora o bebé com a água do banho? Que se desviam e desconcentram as atenções daquilo que é primordial e que é manifestar publicamente que as medidas tomadas pela tutela da educação estão a esboroar completamente o que ainda restava da escola pública, subvertendo o que deveria ser a essência do trabalho docente, afastando as últimas réstias de democracia da gestão escolar e abrindo o caminho à proliferação de atitudes discricionárias e de despudorado clientelismo? Que se perde, a cada dia que passa, a dignidade da própria profissão, lançada nas garras da opinião pública, que a senhora ministra da educação ganhou quando perdeu os professores?
Reivindicar direitos é legítimo e até desejável, na condição de não pôr a perder outros já conquistados e porventura tão ou mais importantes! A existência de sindicatos é um direito inquestionável de todos os trabalhadores, activamente reivindicado e exercido por tantos e tantos, sobretudo quando a legislação laboral e a prática do mundo empresarial apontam para uma vulnerabilização dos vínculos contratuais e para uma fragilização dos direitos. Esta não é altura para tentar a divisão, a atomização da força reivindicativa que detemos; mas é o momento de nos unirmos e de nos fazermos representar e ouvir nas estruturas que têm efectivo poder para nos defender, no sentido de combater aquilo que de facto está mal.
Na hora da luta, não podemos ignorar de onde vem o ataque e o alvo que pretendemos atingir - neste caso, o aluvião de decretos e decretinhos, circulares e despachinhos, ofícios e rectificativos, grelhas, descritores e indicadores que nos impedem tão-somente de dar aulas.
Seria bom que se entendesse que um certo discurso maniqueísta contra as organizações sindicais poderá ter custos pesadíssimos para todos nós, pelo esvaziamento, pela indignidade que vai sendo associada à sua representação social e pela óptima ajuda que presta aos progenitores das políticas que combatemos. A continuar assim, quase se poderá perguntar se o que se pretende é perder os sindicatos, para ganhar a ministra da educação!
Estou certa de que não e que nos cabe a nós, professores, cidadãos críticos e exigentes, manifestar publicamente o repúdio pelo desmando que sobre nós tem impendido, passando o testemunho aos nossos alunos, que também educamos, de que a dignidade é um bem precioso, que tem de ser acautelado e preservado, sob pena de nos metamorfosearmos, de facto, em seres rastejantes.
Dia oito de Novembro vamos ser ainda mais, activos e participativos; com os sindicatos, alguns, muitos, mesmo muitos, não serão só sindicalizados mas sindicalistas - o que é uma belíssima forma de passar da voz passiva para a voz activa; contudo, o mais importante é que vamos muitos, vamos todos, vamos juntos.

cadeiras

2008-10-25T23:44:00.005+01:00

foto de mark hamilton

espelha-me nas tuas águas

e abre-me as portas de ti

deixa-me entrar

dá-me uma mão cheia de tudo
para que de nada precise

e as sombras se afastem

assédio

2008-10-08T20:08:00.004+01:00

nem tudo o que é legal é moral.

esta é a brecha que os homens e as mulheres sem escrúpulos usam para exercerem a sua desumana imoralidade.

mãos I

2008-10-06T17:30:00.003+01:00

foto chaerul umam

de repente as tuas mãos atravessaram o espaço
fugazes mas certeiras apagaram o lume brando
em que mando apurar os sentimentos.
vestidos da mais pura irracionalidade
despojados de pensamento, vaguearam,
desbravaram todos os segredos que guardava
e recolheram, cansados, ao mundo de onde vieram
deixando a sua impressão estampada
no coração deitado.

as mãos

2008-10-06T16:55:00.002+01:00

foto de fragile kuriosa
de repente as tuas mãos atravessaram o espaço
fugazes mas certeiras apagaram o lume brando
em que mando apurar os sentimentos.
vestidos da mais pura irracionalidade
despojados de pensamento, vaguearam,
desbravaram todos os segredos que guardava
e recolheram, cansados, ao mundo de onde vieram
deixando a sua impressão estampada
no coração deitado.

silêncio

2008-10-05T20:09:00.005+01:00

foto de sophie thouvenin
como raízes que se estendem
no solo ressequido pelo calor,
em osmose colorida com a terra,
assim os silêncios desenham
as saliências da vida na mão
em que ninguém procura o destino.
ecos que se perdem e não ecoam,
palavras que se calam e não perdoam:
como dizer tamanha aridez
em que apenas o pensamento
semeia palavras no vazio?
como procurar o som que nunca foi?
olho para o espelho pendurado na sala
e apenas o branco da parede atravessa o olhar,
um branco virginal, tecido na mesma
e imaculada mudez
que enche as gavetas do aparador.
ponho a mesa para dois,
sabendo que a solidão será aperitivo e digestivo.
dos despojos da refeição, aproveitarei as espinhas
de uma conversa silenciada,
que farão as delícias dos gatos
preguiçosamente estendidos na janela,
a namorar as andorinhas.
porei a alma no lixo não reciclável,
porque o silêncio é como o musgo,
tudo cobrindo de inevitável esquecimento.

nós, eles e os outros

2008-10-01T19:56:00.003+01:00

foto de sandra keplinger
nós, eles e os outros ou o roteiro da inclusão ou exclusão?
numa eterna busca do reflexo de nós, que já é a imagem invertida daquilo que somos, construímo-nos num jogo de espelhos em que nos posicionamos na vida pelo olhar dos outros, pelo seu reconhecimento ou pelo seu repúdio. esse posicionamento traduz-se, de forma imediata, pela nossa presença ou ausência na linguagem.
quando recorremos ao nós no sentido de estabelecer uma proximidade ideológica ou uma afinidade com o nosso interlocutor, estamos claramente a reclamar uma identificação, uma inclusão, mesmo que, de facto, nada tenhamos a ver "convosco". sentimo-nos ou queremos que os outros pensem que nos sentimos parte do seu mundo, partilhamos o palco.
pelo contrário, o eles é muitas vezes usado para designar aqueles com quem não nos queremos - ou não podemos - identificar. excluímo-nos, com superior arrogância, magoado despeito, falsa modéstia ou até como figura de retórica. eles são, nesta dinâmica de construção identitária, os que estão distantes e que por isso é necessário acautelar, sobretudo quando eles estão à espreita, para ver se nós falhamos ou conseguimos.
os outros são os que não se enquadraram, são por excelência os ausentes desta dicotomia pluralizante do nós/eles. estão de tal modo ausentes que até há quem esqueça que as relações não se constroem no vazio humano e que há sempre uma moldura de gente em torno de alguns falantes que julgam, ingenuamente, que a construção verbal que fazem do mundo é o reflexo fiel da realidade e que o vazio delimitado pela moldura do espelho corresponde a uma estanquicidade das suas vidas. sucede que, para o bem e para o mal, independentemente da categorização que tenhamos estabelecido anteriormente, os outros estão sempre potencialmente presentes, é por eles que passa a diferença, é com eles que tarde ou cedo nos vamos cruzar; os outros são o resto matemático de uma operação nem sempre correcta.
por vezes, nesta tríade tão complicada quanto qualquer outro triângulo, se alimentam erros, sem que haja um eu/tu que pare e pense que é fundamental relativizar tamanha pertença a um mundo de faz de conta.

le brouillard du temps

2008-09-21T23:27:00.006+01:00

denis olivier

le poids de ton silence pèse sur ma voix.
de ton mutisme tu recouvres mon corps
et je reste là,enseveli, sous ce linceul
de récits à jamais inaccomplis.
donne-moi des mots qui permettent
à mon âme muette
de reprendre la parole
et j'aurai tant d'histoires à me raconter!

encontro com as palavras

2008-09-19T14:32:00.008+01:00

marquei encontro com as palavras

e atacado de mudez

falei sozinho

imerso no silêncio

fiquei gelado

calado

pedi a voz à lua e a lua riu-se

mandou-me falar com as estrelas
o sol escondeu-se
e fiquei ali

engelhado

sentado

marquei encontro com palavras

e só o vento veio ao encontro
perquntei-lhe onde andavam as palavras:
palavras leva-as o vento... - disse,

mas lançadas ao vento

ganham asas

arrumei caneta e folha e fui-me embora

pode ser que marquem encontro comigo

para ver como lhes faço falta!

fragmentos

2008-09-17T19:30:00.011+01:00

michael mancini

não procures em mim o arco-íris
mas decifra-me
com toda a lentidão
sábia e artisticamente
em cambiantes de açafrão.
faz de mim algodão em rama
ilha grega desnudada pelo Verão.
desfolha-me,
com cuidados de artesão.
silenciosa e contidamente
desfaz-me pétala a pétala, num
eterno bem-me-quer de verde ensolarado;
recolhe de mim o pólen, absorve-lhe a cor e
os aromas. faz dele sémen, faz dele corpo e vai

não procures em mim o texto,
mas desfaz-me em frases,
tritura-me em palavras
retira de mim a essência do som.
colhe a minha alma resumida
nessa breve nota musical e sustenida
e vai

vai, vai em busca de mim
procura-me na mais ínfima parcela de vida

o sangue das palavras

2008-09-11T15:17:00.015+01:00

joan martinez rivera

de sangue vestidas as palavras
tingiram-se de negro os céus
-
aves azedas habitaram o horizonte
prolongando-se pelo tempo das nossas memórias
-
de ninhos alpendurados em negrume de fim do mundo
jorraram hinos, cantados por vozes que um dia
fizeram de nós crianças sentadas à lareira
-
pelas colinas de som, chegaram deslizantes e em bandos
etéreos ecos de outro tempo, de outro ser
-
órfão de mim, perdi-me
nos subterrâneos do espaço
em busca de inocência para o céu
e de azul para as palavras

devoções

2008-09-10T22:25:00.008+01:00

reza-lhe a voz
em vagas de fé
ancoradas no além
as amarras do destino

sempre orando espera
o deus de braço firme
que não a despenhe
no vazio do céu

terra mãe

2008-09-03T23:08:00.008+01:00

mickael fallarme

enroscada em ti procuro o ninho
onde meus filhos nascerão,
tardios e outonais
de maternidade
descuidada
e infértil

busco nas sombras dos vales
a frescura perdida na ascensão do tempo
enquanto se faz a gestação desse ser serôdio
que será parido, sílaba a sílaba, num parto sofrido
de palavras perdidas que jorram em fluxo incontido
dando sentidos e esclarecendo o que nunca teve sentido
esses serão meus filhos, feitos de som, que voarão para além de mim
na sua etérea nudez de filhos abandonados pela mãe

cada dia

2008-08-31T00:30:00.005+01:00

sessenta e nove anos farias que já não fazes. pesa-me no pensamento a prenda difícil de comprar, a festa que obrigava a encurtar as férias, os aniversários que, pela primeira vez, celebraram sem mim. tudo isso parece pobre, triste, comparado com o nada de agora. dois anos não é muito? não te doa a ti a cabeça durante esse tempo - dizias. cada dia é demasiado.

tanta coisa mudou e tanto custa a fixidez deste destino que não muda... se te pudesse mandar uma mensagem, gostaria tanto de te desejar um feliz aniversário e dizer-te que tenho tanta pena e tanta pena de não ter sido diferente e que gostaria que hoje não fosses para mim tamanho mistério. beijinhos

jusqu'où

2008-08-30T14:59:00.008+01:00

primeiro ao de leve

muito muito ao de leve

procuramos o destino

sentimos-lhe a textura

os ângulos, as correntes

afundamo-nos na entrega

despojados aguardamos

ausentes da vontade

abandonado o leme

deitamo-nos rendidos

até que a vida decide

silêncio

2008-08-08T00:03:00.015+01:00

marcin stawiarz

as palavras desacertaram

deixando a pairar uma nuvem

de obscuro e amargo silêncio

floresta luxuriante de sombras.

deleitar-se nessa mudez,

como envelope sem carta

sonolentamente sorvendo sussurros

de longínquos ecos

preguiçosamente vislumbrando

difusos vultos, etéreos e breves

de ideias fugitivas e sem nome.

ser pescador e sentar-se

paciente e teimoso

esvaído de pensamentos

apenas sentindo

- à falta das palavras que fazem sentido

?

2008-08-02T00:10:00.004+01:00

anaribeirosantos

primeiro, despimo-nos de nós, damo-nos, mostramos, expomos, acreditamos que partilhamos.

depois, se calha a vida levar-nos até à solidão, na sua forma mais pura, estamos com os outros, partilhamos espaços, algumas conversas, poucos diálogos, imensos silêncios.

vestimo-nos cada vez mais, saímos mais agasalhados, mesmo nos longos dias de verão, porque deixou de nos apetecer desnudar desejos ou temores.

é aí que nos tornamos arqueólogos das nossas próprias entranhas, é então que procuramos parceiros de quarto, porque não aguentamos ser os nossos únicos vizinhos.

se não encontramos, falamos sozinhos, ganhamos o ar soturno e opaco de quem se perde nos seus infinitos labirintos, à procura de uma ariadne que faça a entrega do fio de saída.

há universo mais pequeno e triste do que este em que nos perdemos dos outros e de nós e vagabundeamos a esmo, guiados pelos dias, sem noite à vista?

paramos na rua e olhamos as janelas: tanta luz, tanta gente... como é possível perder-se quase tudo, tão cedo?

é aqui que, às vezes, apetece parar.

e tu, tanto tempo ausente, tantas vezes ignorando tudo de mim e eu de ti, fazes-me tanta falta.

por tudo o que partilhámos, por tudo aquilo em que fracassámos, por tudo o que me deverias ter dito, por tudo o que me deverias ter perguntado. perdeste-te de mim e eu perdi-me contigo. será que me consegues encontrar? como conseguiste? durante tantos anos, silenciosamente, que textos urdiste para ti e para o outro? que histórias contaste, em que histórias acreditaste? tenho a minha narrativa de vida aqui encravada, com um enorme ponto de interrogação que se me atravessa à frente e com ele não há ponto final.

perder a pele, lembras-te? perdi-a outra vez, entre mim e o mundo não há protecção, estou em carne viva.

beijinhos para vocês todos - já são tantos...

só

2008-07-30T22:11:00.012+01:00

lê-se-lhe a solidão calada

escrupulosamente contida

o carácter soturno e opaco

de quem pratica arqueologia

nas próprias entranhas

não quer ser o seu único vizinho

e procura parceiros de quarto

que lhe apaziguem temores

certos pavores infantis

que nunca tratou

aspira, suspira,

inala, sorve

inunda-se de ar

asfixia

e fica

inchado

de tanto ingurgitar

sufocado

de tanto querer

só...

le papillon

2008-07-28T22:32:00.003+01:00

fotos

2008-07-25T21:28:00.003+01:00

por entre flores e laranjas de luz
surges de neve vestida

esvoaças rente à terra
em aéreo contentamento

deixando para trás a escuridão
fazes da cor um acessório,
como brinco ou colar que se perdeu de ti.

o mundo desmaiou
a cor esvaiu-se
e às laranjas fugiu a luz
por caminhos ínvios
despida de ti
procuras o cais
o fim de linha
onde irás parar
entretanto, caminhas sem chegar.

os tintos de ti:
das laranjas
a luz
e das flores
a cor

alerta às estrelas

2008-07-24T00:10:00.009+01:00

a verdadeira pergunta, aquela que não é colocada por quem tanto questiona
- mas sem se atrever a questionar-SE -
a pergunta que falta é:
como é que se pode ser tão SIDERALMENTE estúpido?
pode ser que as estrelas ou a luz do espaço sideral um dia iluminem certos asteróides que tanto precisam de ver o caminho e de perceber que têm de o desimpedir, dirigindo-se para o buraco negro mais próximo e por lá ficando, num turbilhão infernal.
as estrelas que se cuidem: o espaço sideral foi ocupado por um calhauzeco negro que tem a mania que é sol.
um rei-sol, despótico e cruel. que não pára de gritar "l'état c'est moi" e esquece que

as trevas

2008-07-22T23:30:00.001+01:00

jared martin

na noite de negro vestida, perguntámos à lua se podia acolher

se podia deter as chamas que despontavam no horizonte.

a lua respondeu que o trabalho do sol era inevitável, mesmo quando velado pela noite de negro vestida ou pelas nuvens de chuva e vento inchadas.

a luz não podia ser combatida ou impedida de chegar, porque o mundo nunca seria o reino das trevas.

mais contentes, sorrimos às estrelas que tremeluziam, tímidas partículas de um sol noctívago...

tango

2008-07-22T00:17:00.006+01:00

o despertador toca e eu toco-te
acorda-me e eu desperto-te
em toque serpenteante,
saltito dedo a dedo pela tua pele
sinto-te, devagarinho,
como quem teme o meu dormir
dançamos lentamente,
a tua mão no meu ombro
o meu corpo no teu
numa dança lenta giramos,
eu em ti e tu comigo,
um tango da idade do homem

quem o estropício ama...

2008-07-20T01:35:00.014+01:00

belo lhe parece?

nem sempre...

há muitos anos atrás conheci a história de alguém que vivia uma relação de pura conveniência, por ambição cega e despudorada, e foi notório que, enquanto durou, a amante nunca conseguiu ver qualquer beleza no objecto amado. via-se no ar por vezes agastado, encarquilhado, na amargura, no desgosto...

qui está uma palavra interessantíssima: desgosto, ou seja, não gostar, deixar de gostar ou passar a detestar. em francês, ça me dégoute, chega a ser náusea, vómito...

nunca se tendo gostado, não se pode deixar de, na medida em que o que não teve começo não pode ter fim.

quando penso nas motivações do amor por certos estropícios, penso na belíssima genni, mulher de princípios, que me fez chorar muito nova:

De tudo que é nego torto
Do mangue e do cais do porto
Ela já foi namorada
O seu corpo é dos errantes
Dos cegos, dos retirantes
É de quem não tem mais nada
Dá-se assim desde menina
Na garagem, na cantina
Atrás do tanque, no mato
É a rainha dos detentos
Das loucas, dos lazarentos
Dos moleques do internato
E também vai amiúde
Com os velhinhos sem saúde
E as viúvas sem porvir
Ela é um poço de bondade
E é por isso que a cidade
Vive sempre a repetir
Joga pedra na Geni
Joga pedra na Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni

Um dia surgiu, brilhante
Entre as nuvens, flutuante
Um enorme zepelim
Pairou sobre os edifícios
Abriu dois mil orifícios
Com dois mil canhões assim
A cidade apavorada
Se quedou paralisada
Pronta pra virar geléia
Mas do zepelim gigante
Desceu o seu comandante
Dizendo - Mudei de idéia
- Quando vi nesta cidade
- Tanto horror e iniqüidade
- Resolvi tudo explodir
- Mas posso evitar o drama
- Se aquela formosa dama
- Esta noite me servir

Essa dama era Geni
Mas não pode ser Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni
Mas de fato, logo ela
Tão coitada e tão singela
Cativara o forasteiro
O guerreiro tão vistoso
Tão temido e poderoso
Era dela, prisioneiro

Acontece que a donzela
- e isso era segredo dela
Também tinha seus caprichos
E a deitar com homem tão nobre
Tão cheirando a brilho e a cobre
Preferia amar com os bichos
Ao ouvir tal heresia
A cidade em romaria
Foi beijar a sua mão
O prefeito de joelhos
O bispo de olhos vermelhos
E o banqueiro com um milhão
Vai com ele, vai Geni
Vai com ele, vai Geni
Você pode nos salvar
Você vai nos redimir
Você dá pra qualquer um
Bendita Geni

Foram tantos os pedidos
Tão sinceros, tão sentidos
Que ela dominou seu asco
Nessa noite lancinante
Entregou-se a tal amante
Como quem dá-se ao carrasco
Ele fez tanta sujeira
Lambuzou-se a noite inteira
Até ficar saciado
E nem bem amanhecia
Partiu numa nuvem fria
Com seu zepelim prateado

Num suspiro aliviado
Ela se virou de lado
E tentou até sorrir
Mas logo raiou o dia
E a cidade em cantoria
Não deixou ela dormir
Joga pedra na Geni
Joga bosta na Geni
Ela é feita pra apanhar
Ela é boa de cuspir
Ela dá pra qualquer um
Maldita Geni

obrigada chico buarque!

como no fim de dogville, há sempre alguém que um dia faz a pergunta cuja resposta é não...

em bicos de pés

2008-07-20T01:17:00.004+01:00

há pessoas pequeninas que, ingenuamente, acreditam que ninguém nota quando se põem em bicos de pés.

vão desfilando, nessa feira de vaidades que é a alegria do Verão, cegas e surdas às vozes que sussurram: olha, vai-se a esticar para parecer maior.

no fundo é como os ursos quando atacam, com uma diferença: só são ursos por dentro.

a força das convicções

2008-07-20T00:35:00.008+01:00

a fábula do vento e do calhau

há ventos leves... levíssimos...

tão leves que quase não respiram e apenas alguma nesga de pele mais sensível lhes sente insuspeitáveis e breves suspiros.

por serem tão leves, tão leves, calhaus há... tão calhaus, tão calhaus... que acham que tal coisa não existe

e esforçam-se por acreditar - piamente, beatamente - que, mesmo que existissem, nunca abalariam as suas raízes rochosas, débeis dentes podres, fincados na terra que sugam.

o vento pequenino e silencioso, esse, não pára, como não estagna o ar que respiramos, e vai erodindo a base do calhau

que continua,

insensível,

a espernear: vento? não vejo...

vento? não sinto...

vento? não existe...

até ao dia em que, do cimo da sua falácia, perdão, falésia, cai o calhau...

pobre coisa que nunca chegou a pedra nem rochedo ou rocha;

cai como um seixeco que rola terra abaixo

e desagua num rego seco.

aí fica a transformar-se em areia,

que será debicada pelos pardais.

moral da história: há calhaus que são milho para pardais.

lento é o trabalho do vento, lento é o trabalho da onda

tchim tchim

alma de molho

2008-07-19T00:28:00.004+01:00

no calor do verão a frescura que tarda: secamos por fora, enrugamos por dentro

vou encher uma bacia de água e pôr a alma de molho, para amanhã consumir, acompanhada de grão e cebola picada.

molho vinagrete à disposição, embora se dispense qualquer forma de azedume ou acidez

tant pis

2008-07-18T02:35:00.000+01:00

eh bah merde

la lettre

2008-07-16T23:26:00.005+01:00

la lettre, tout commence par elle; c'est elle qui, à l'origine du mot, nomme les choses, nous permet d'être, d'avoir ou d'accomplir.

on taît et on ignore - la lettre y est, absente.

on écrit, on nous écrit: nous et les autres, les deux bouts d'une même ficelle, que beaucoup trop de choses séparent.

l'amour de la voix des autres, de leur parole: une façon comme une autre d'oublier que nous sommes seuls, de nous mesurer, de mettre en perspective notre réalité, de nous rechauffer...

je dois avouer que je suis un peu ivre.

tchim-tchim

de mim nada dou

2008-07-16T08:47:00.011+01:00

dá-me a tua boca deixa que me sacie em ti
de mim nada dou que tudo tens

entro no teu corpo no teu deserto
deixa-me rasar a lua que
não há lei no saltar do precipício

desdobro as pregas do teu corpo
no macio e frescor da alvorada
tudo é fluido tudo é nada

dá-me a tua boca
de mim tudo tens

pelo céu à deriva

2008-07-16T00:39:00.017+01:00

lana cosic
na torre do mundo
despida de tudo
oferece-se aos astros
sorve das estrelas o suave fulgor
busca da lua as marés
na sombra do sol
não há chuva
o fogo escaldante deixa-a ressequida,
máscara de gesso velho,
marcada pelo ocre do tempo.
orion, cassiopeia, estrela polar:
tudo te fica nos antípodas,
mulher sem espaço e sem tempo,
perdida, à deriva no mundo.
sem bússola capaz de detectar o céu,
como evitar que te percas para sempre,
num eterno desnorte?
nos seixos dos riachos,
no pó das estradas,
no algodão das estrelas,
busca sinais de regresso a casa
e à fonte das águas puras

rubro rubi

2008-07-14T23:25:00.008+01:00

lana cosic

rubro rubi, verde que verdeja, cinza que adeja
céu sem céu, casa sem casa, luz sem luz

únicos e sós, de beleza ímpar, espectrais
num mundo desertado pelos homens

tudo é ínfimo, pouco, nada, sem ti

não há dois que bem caibam num

2008-07-13T03:03:00.011+01:00

Przemyslaw Stradczuk

tudo explodia surdamente,

numa onda vibrante que confundia a alma.

olhando para trás, tudo era eco

em frente, nada mais que breu.

um grito surdo inundava-lhe o sangue

ouvia o som dos seus passos

e assistia ao desfazer dos caminhos.

perdida, aconchegada na noite do esquecimento, sonhou

e na claridade que percorreu o mundo viu-se desaparecer,

como um fantasma que se despe na luz.

ser vertical ficou, como árvore na planície ao meio-dia

de pé, olhando a sua sombra a desaparecer ao longe.

acenou-lhe com a mão e despediu-se: até sempre!

a outra sorriu e sussurrou:

- não te esqueças de mim que sou parte de ti, mas não há dois que bem caibam num só

enterraste a minha voz

2008-07-13T00:58:00.016+01:00

emmanuel dupaquier

no alto do teu ombro, leva-me a espreitar o mundo, a descobrir o sabor da terra e o odor do vento. resguarda em ti o pouco que de mim sobrou, se te lembrares...

não te poderia chamar, mesmo querendo, porque me roubaste a voz...
deixaste-a enterrada no quintal, junto das batatas.

estranha colheita a desses verões,
quando, ao arrancares os tubérculos, trazias partes de mim para a mesa.

ataste-me a ti e para ti não existo.

serei uma sombra, uma história que contas a ti próprio ...era uma vez...?
uma névoa que te atravanca a memória e não sabes nomear
- a sem-nome, filha incógnita de pai que fui?

terei mesmo uma mensagem para ti?
devo ocupar-me a cifrá-la, a descobrir que alquimia me transformará em palavra significante, porque hoje nada significo para ti e, por isso, tudo o que digo é sem-sentido.

na obscuridade em que te olhava, não te vejo: mas ouço-te sussurrar e sei com quem falavas.

atravessava quietamente o espaço, fingindo não ouvir, não ver, não saber, não ser. mas como tornar mentira a verdade?

dir-me-ás que tudo não foi e que devo voltar a plantar a voz na terra para que dela nasça o emudecimento.

assim farei, mas se ouvires gritos no silêncio em que tudo mergulhaste não te espantes - porque cala-se o que fica calado, mas ouve-se, sabe-se, eu sei.

leva-me a descobrir o mundo do cimo dos teus ombros e olha bem ao longe
- lá longe, bem ao longe, verás nuvens de mim, saindo das raízes que jorram e alastram na terra, como uma nódoa indelével.

não sei como dizer-te boa-noite.
pergunto-me se és capaz de sonhar.

entrega as flores à mãezinha.

o corpo da terra

2008-07-11T23:26:00.008+01:00

das entranhas do mundo
o corpo brota,
mistura de sangue e terra,
vida que é, pó que será.
sem que o sémen germine
ou semente nasça
dessa estranha infecudidade
mil filhos despontam
vestidos de negro púrpura
fecundam a terra
que os acolhe no ventre
e, prenhe, abre os braços,
pronta a renovar
essa íntima aliança com a carne

c'est quand le bonheur?

2008-07-11T00:06:00.001+01:00

Matisse, Le bonheur de vivre

dis, c'est quand le bonheur?

aucune idée

mais tu étais heureuse aujourd'hui...

oui, c'est vrai. mais c'était un bonheur inachevé, un peu comme s'il y avait un côté inaccompli...

mais tu peux lutter pour que ce bonheur soit vraiment du bonheur, non?

bien sûr! mais... tu sais? le bonheur a parfois les couleurs de la tristesse : il y a dans les deux un certain désespoir, tellement le bonheur est fragile...

tu as peur qu'il se brise, c'est ça?

oui, très peur! mais c'est aussi ce côté fragile qui le rend précieux. et tu as raison, tu sais? aujourd'hui j'ai été heureuse. et ça, c'est gagné... bonne nuit

dors bien, mon amour.

estratificação

2008-07-09T22:40:00.004+01:00

alex krivtsov

o cinzento da memória
como cinza ou pó dos caminhos
cobre o rasto da vida
ainda viva
ainda de pé

quarto crescente

2008-07-08T23:14:00.008+01:00

fabio keiner

espelhou-se no ar e
na translúcida estranheza do olhar.
vibrátil
acordou o desejo das pombas
que impudicas, cúmplices
do soturno vazio da rua,
amaram a pele onde poisaram.
a lua rompia-lhe o peito
em quarto crescente

le dégoût de certains

2008-07-08T16:31:00.005+01:00

le regard sur le spectacle des autres, voilà parfois une bien triste vision ;

et non, ce n'est pas faire preuve d'égocentrisme, c'est de la lucidité

pendurados

2008-07-07T00:54:00.008+01:00

toyen

a realidade, distorção de nós
retorce-nos por dentro, seca-nos
como o sol no estendal.

despojados de ossatura, informes,
pendemos no ar,
esperando que o vento cumpra o seu lento trabalho
de nos esvaziar do que de nós resta

ao primeiro raio de sol,
na prima gota de orvalho, evola-se o que de nós restou,
misturado com o relento da noite que se esvai

nas veias desse ser que não é, escorre o sangue
que secou ao sol, gretado e arenoso
ouve-se ranger a alma,
como a tábua da escada de todas as manhãs

distorcemo-nos e descobrimo-nos
encurralados
ao fundo do jardim,
contra o muro,
a falar com as rosas, pendurados ao sol.

la lettre que je m'adresse

2008-07-02T01:40:00.007+01:00

fabio keiner

voilá que l'on se retrouve sur un petit bout de papier : toi en train de m'écrire, moi en train de te lire.
cette rencontre, si prometteuse de mots, se remplit de silences.
tu me caches ; je feins de ne pas comprendre et on se perd au lieu de se rencontrer, car les mots ne suffisent pas à la communication.
il faut partager les sens.
c'est la passion et par conséquent le corps des mots - leur esprit et leur matière - qui nous emporte.
comme n'importe quelle lampe d'aladin ils réalisent nos souhaits, à condition de bien tenir en laisse nos désirs, car notre bonheur n'a que trois chances.
alors, mesurons bien nos dires et nos écrires, partageons davantage les sourires et célébrons le silence bienheureux.
vivement les mots

o silêncio da maioria

2008-07-02T01:17:00.012+01:00

fabio keiner

um de julho: o último texto revestia-se, enquanto o escrevia, de um carácter intimista. contudo ao relê-lo apercebo-me de que pode ter outras conotações.

de facto, iniciei um percurso pessoal que motivou a reflexão, mas, simultaneamente, no contexto profissional, iniciava-se um outro processo ao qual se poderia, quase, aplicar o mesmo pensamento.

é estranho associar expressões como "perder a pele" (y laisser la peau) em contexto profissional, mas parece que o risco é real. ouvi tantas histórias de ameaças, pressões e medos; vejo as pessoas com práticas quotidianas de tamanha pesporrência e tão descarado caciquismo que me pergunto quando é que o grupo que somos tem a coragem de mostrar ao indivíduo que é que não se pode pisar ou aterrorizar impunemente uma comunidade.

certas chefias mais papistas que o papa estão a ser de grande conveniência ao governo: ainda determinados modelos de gestão e avaliação não estão verdadeiramente implementados e já eles acenam com a sua própria discricionaridade debaixo do nariz das pessoas, no sentido de as coagir.

um dia, os que têm o poder de governar perceberão que quem anda com más companhias acaba com má fama.

será é certamente tarde de mais, sobretudo para nós, dado que há coisas em que a marcha atrás poderá não ser possível, sobretudo no que toca a danos na vida das pessoas.

será bom se tivermos o discernimento de perceber que a união pode ajudar

e se quem assim treina para líder despótico perceber que nem sempre as maiorias silenciosas se calam.

perder a pele

2008-07-01T14:26:00.008+01:00

fabio keiner

tentar aprender a controlar a vida, isto é, a nós - os únicos que de alguma forma podemos ter a veleidade de tentar moldar.

primeiro episódio ou a mesma história?

esta é a dúvida de todos os que não conseguem ler o futuro.
fica a esperança de não voltar a perder a pele e, apesar disso, ver o que corre por baixo dela.

a bicicleta

2008-06-29T23:05:00.004+01:00

jean pierre le bozec

na curva da estrada encosto a bicicleta, deixo de pedalar
e avisto, na orla da memória, a imagem fugaz:
por sobre os campos desce o cair da noite,
os campos esvaziam-se de movimento, estacam.
nesse luar que ainda não é, passo a correr, varrendo
o imobilismo que parece querer vencer o mundo.
galgo ribanceiras, salto e pinoteio, devagar, depressa
depressa e devagar, giro, rodo. paro, inverto o sentido
enquanto a bicicleta, pacientemente, espera por mim.

ainda aqui está, pronta a repedalar encostas, bordando
os precipícios da serra que rescendem a orégão e
erva-de-santa-maria, vertiginosamente sobrevoando
a estrada de terra batida, ameaçando derrapar ou
cair, ser vencida por aquela pedra ou pelo
rego aberto nas enxurradas de inverno.

na curva da estrada, baixo-me e volto a agarrar a bicicleta,
a estrada é já ali e o mundo deixou a porta aberta.

a catarse da ave negra

2008-06-27T22:57:00.005+01:00

aves negras teimam em ensombrar os ares;

é urgente reduzi-las novamente à sua real dimensão:

são apenas passarocos,

rapaces,

cujo negrume lhes é, fatalmente, de mau agoiro:

tarde ou cedo regressarão às trevas

e libertarão os céus.

serão para sempre lembrados como pássaros malditos

de um mau conto de fadas

em que a madrinha adormeceu.

até que acordou

- tchim tchim!

o grito

2008-06-27T00:30:00.005+01:00

o grito, um dos quadros mais conhecidos de munch, roubado e mais tarde recuperado - como me lembra a cor de algumas palavras, tingidas de dor, azedume e revolta.

que o seu eco faça calar os pássaros e cair as folhas das árvores.
e que nos seus ramos despidos e desabitados se exponha a vergonha e a desonra de quem tanto maltratou, para ser picado pelas aves penitenciadoras.

? !

2008-06-25T23:26:00.005+01:00

?
andam dedos pelo teclado,
procurando-te
nos interstícios das palavras,
nas sombras do silêncio.
dias de estio e dor,
as vidas são a noite
e a madrugada, adiada.
destinos mutilados
quebrados pelo medo.
andam em bandos
corpos sem alma
à procura de uma fonte,
mas as águas turvaram-se
refluíram para o ventre da terra
tristes de mágoa
pela cobardia dos homens

!

fazer as coisas certas

2008-06-24T23:15:00.006+01:00

espanto, perante a eterna novidade da rosa que nunca se repete, mesmo que igual.

a natureza e a sua capacidade de inovar, preservando a beleza e a pureza na criação, guiada por uma estranha e secreta sabedoria.
porque nasce uma rosa?

que força a comanda no desabrochar e no fenecer?
que instinto a move?

de sobrevivência da espécie?

de si própria?

tem a roseira uma preocupação egocêntrica ou obriga-se a este ritual de vida e morte por amor às irmãs?
olhando para a rosa, esplendorosa de pureza e de misteriosa origem, penso...

e surpreendo-me, ainda e sempre, com a capacidade do ser humano para agir em nome da mais infame sobrevivência, não física, nem espiritual ou cultural, mas tão somente uma sobrevivência de privilégios, mesquinhos, pequeninos e de escandalosa insignificância, face ao preço que custam a tantos que estão à volta.

saberá um traidor ou uma traidora

– e falo de traição porque falo de pessoas que na mais abjecta falta de coluna vertebral pactuam com quem desprezam, em nome de um tristíssimo e magro prato de lentilhas; muitas vezes por nada, porque quem tem valor numa ditadura, tê-lo-ia com certeza numa democracia -

saberá um traidor ou uma traidora quanta dor o seu acto transporta?

fica de alma atormentada, perde o gosto por si próprio(a)?

mas persiste...

conseguiria explicar o que o(a) leva a agir? ou é, ao contrário da rosa, guiado(a) por um secreto obscurantismo?

quem trabalha num ambiente dominado pela arrogância, prepotência e manipulação de quem quer, pode e manda;

no reino da porta fechada para dividir e atemorizar;

e vê

aqueles que deveriam ser homens e mulheres de bem a preparar-se para ajoelhar e sacrificar a liberdade dos outros,

pergunta-se:

até que ponto a democracia não estabelece, ciclicamente, um pacto com o diabo, que obriga todos aqueles que o escolhem como senhor - e arrastam com a sua maioria, todos os outros - a servi-lo para todo o sempre?

enfrentando tal eternidade, tenho pena de não poder escolher as rosas como irmãs

e nascer, desabrochar e murchar habitada por essa estranha sabedoria que faz as coisas certas.

o corpo

2008-06-23T23:32:00.003+01:00

o corpo, estranho invólucro em que habitamos

alguns estão orgulhosos, porque é magro; outros - poucos - porque é cheiinho

poucos terão a possibilidade de saber o que é ler tranquilamente um livro, deitadinhos, nuinhos, no meio do campo

eu, confesso que tenho pena

mãe

2008-06-22T15:24:00.004+01:00

slakatajna

do meio do teu trigo, do teu milho, do teu cereal feito vida, ressurges rejuvenescida, tu morta e jazida, sempre ferida, sempre viva e tão longe de mim

procuras ao longe sinais de fogo, neste ar tão carregado de cheiro a fumo

estranho karma,

preciso de falar contigo, escrever para ti, escrever-te neste espaço em que para sempre nos afastas

por onde andas

para onde foste como foste

não sei se afirme se pergunte

aprender a soletrar a tua ausência, porque dizê-la, inteira, é insuportável

aprender a dizer essa imensidão, essa monstruosidade que é a morte

conviver com aideia de que tenho de me despedir de ti, para que te possa voltar a encontrar, para que seja suportável pensar em ti nesse não ser que agora és

desaprendi a coragem de usar a tua herança, como dizíamos, e hoje, ao pescoço apenas tenho pendentes de dor

como eu gostaria de saber o que foste

como eu gostaria que tudo não fosse

no teu campo de trigo, em que um dia terás brincado, talvez amado, procura ao longe sinais de fogo e foge

beijinhos e boa noite. dá beijinhos a todos

a fantasia do mundo

2008-06-21T20:32:00.006+01:00

A realidade da vida, não podendo ser inferida de qualquer ficção, apresenta por vezes estranhas parecenças com um mau filme.

A tragédia do Tratado de Lisboa, muito pouco redutível a qualquer unidade de acção em torno do próprio documento, vai-se desenvolvendo, numa intriga habitada por péssimos actores, que esquecem o texto – porque se recusaram sempre a planificar com base em cenários alternativos – e se mostram incapazes de improviso, esse patamar último de mestria numa arte.

Vemos, deliciados, o primeiro-ministro José Sócrates a declamar, com o seu olhar prenhe de espanto – que alguém lhe deve ter dito, enganando-o, que é o do poeta quando diz e eu vesti a minha roupa de poeta e fiquei lindo! – que:
– Não há qualquer alternativa ao Tratado de Lisboa. Ou melhor, a alternativa ao Tratado de Lisboa é ficar parado e a Europa não pode fazer isso.

Será maniqueísmo primário, próprio de um primeiro-ministro de alma infantil e tenramente ingénua, que, porventura, guardou da meninice a ideia de que o mundo é assim este conto de fadas, nunca atingindo maturidade intelectual suficiente para introduzir algumas pinceladas de cor nesse seu mundito a preto e branco, quiçá porque não tem perfil para fada madrinha e nunca aceitaria que está a fazer o papel de vilão?

Será ignorância disfarçada de arrogância? Arrogância, porque se arroga o direito de se apresentar como construtor d’o caminho, como se uma realidade tão complexa como esta Europa a vinte e sete só admitisse ser regulamentada pelo seu tratado; ignorância porque parece desconhecer que os portugueses há já muito lhe descodificaram a retórica argumentativa?

Será teimosia, insistindo em dar a imagem de quem ainda não percebeu que os cidadãos dessa Europa, incluindo os portugueses, gostariam de ser governados por alguém que tivesse a inteligência de os ver como inteligentes?

Será que todos os presidentes dos parlamentos nacionais da União Europeia se reconhecem nessa fantástica metáfora de abelhinhas que voam em conjunto pelos céus do mundo, seguindo essa iluminada abelha-mestra que tanto as ama que até ameaça com algumas ferroadas se alguma tresmalhar, porque o mundo não espera pela Europa?

Será que todos se reconhecem nessa lógica sibilina e falaciosa do outro protagonista, Durão Barroso, quando defende que é preciso respeitar a decisão do povo irlandês, mas que os governos destes países – que já ratificaram o tratado – têm não apenas o direito, mas também o dever de verem respeitada a decisão que tomaram?

Sendo que normalmente o dever é a outra face do direito, o facto de aqui ambos serem apresentados numa relação copulativa de graduação, não será também uma interessante forma linguística de exprimir o fundamentalismo político de quem nos vai determinando a vida?

Qualquer tragicomédia tem o seu lado burlesco e esta termina em apoteose, com o herói ex-primeiro-ministro a exclamar grandiloquentemente, perante este povo – que deve julgar basbaque: a União Europeia não pode ficar paralisada, transmitindo aos seus cidadãos a ideia de que está em crise.

Só para rir… e até dá vontade de chorar!

portocartoon

2008-06-20T22:57:00.003+01:00

a minha experiência com slide show sobre o portocartoon 2008, dedicado aos direitos humanos. juro que pus música. não sei como, agora só vejo as imagens! amanhã continuo à procura do que perdi no caminho. ah, está a abrir com uma estúpida de uma janela pop up, só fechando-a é que se consegue ver o ESPECTACULAR trabalho que fiz...

o imperativo ético

2008-06-19T00:29:00.002+01:00

O imperativo ético

Na sequência do referendo ao Tratado de Lisboa na Irlanda, o ministro da justiça irlandês, Dermot Ahern, foi o primeiro a reagir publicamente, afirmando que tudo parecia apontar para um voto Não e que, por uma miríade de razões, o povo falara.
Simultaneamente, o presidente da Comissão Europeia, Durão Barroso, apelava a que os diversos estados continuassem com os respectivos processos de ratificação, e informava que este resultado não seria um impeditivo, apenas obrigava a procurar uma solução.
Não sendo já surpreendente, continua a ser interpelante este sobranceiro desprezo pela fala do povo e por aquilo que diz.
Se um referendo é a essência da democracia, não se pode ignorá-lo, alegando, como vem sendo hábito, que é ignorância e desconhecimento do que está em causa, como se não houvesse no povo capacidade judicativa. Senhores que nos governais: apetece-me dizer, em tom parlamentar, que quando nos explicais devagar, percebemos depressa. Poderá é suceder que o vagar aqui em causa seja pouco compatível com a urgência da vossa agenda pessoal de sucessos – Porreiro, pá! – que impõe a pressa como regra.
Durão Barroso, o outro lado do porreirismo e portuguesmente socrático, não se incomoda com quem lhe diz Não e vai de continuar a empurrar os que faltam, a coagi-los ao procedimento parlamentar de ratificação, como se tal não fosse apenas uma anedotazeca, em países à imagem do nosso, onde os parlamentos são habitados por uma oposição que apenas não foi silenciada e por uma maioria maioritariamente acéfala e em permanente vassalagem a um primeiro-ministro caceteiro.
Serão talvez miasmas transatlânticos que chegam até nós e contagiam os nossos dirigentes com a ideia de que quem não está connosco, está contra nós, conduzindo a este medo da voz dos outros e, por conseguinte, à necessidade de a calar. Um pouco como se os processos eleitorais apenas servissem de instrumento aos príncipes, para lhes dar legitimidade, devendo depois o eleitor ficar cordeiramente sentado, ordeiramente assistindo ao espectáculo do rasgar dos programas e da desgovernação com que o quiserem presentear.
Não, cada voto é uma voz, não uma mão a depositar um papel numa caixa, mas uma escolha; é o exercício da liberdade.
Talvez na Irlanda haja um povo a dizer Não, aqui não impõem; aqui ainda existe uma constituição que preserva a nossa liberdade de dizer Não; aqui está um povo a perguntar que Europa é esta que, promovida a conceito político, configura tanta arrogância e cegueira? Por uma miríade de razões, cognitivamente construídas e existencialmente sentidas, o povo disse Não.
Foi porventura uma ética de liberdade a falar mais alto, uma ética de recusa de imperativos cegos, vassalos de uma economia por objectivos que esqueceram os cidadãos.
Algures, nalgum momento, ter-se-á de voltar a perceber que se pode sitiar uma cidade e retirar a liberdade aos que nela habitam, mas apenas temporariamente, e que sempre que a democracia é desrespeitada, seja na ratificação forçada de tratados internacionais, no abandalhar de programas eleitorais e de assembleias parlamentares, ou na decapitação da gestão democrática das escolas ou outras instituições, vozes se erguerão por ela.
Há tempos, alguém me dizia que “já é uma forma do verbo agora, no imperativo”. Quem o dizia não percebia nada de gramática. Contudo, conseguiu perceber que, na vida, já é muito mais urgente que agora e poderia concluir dizendo que não é amanhã nem agora que a democracia tem de ser respeitada, é já! E isso é imperativo.

buzinão

2008-06-17T23:30:00.007+01:00

dia de buzinão, a correr o risco de gastar a bateria do carro, mas porque sentia que precisava de recarregar a minha, juntando o meu protesto ao dos outros.
porque apita?
porque estou zangada.
e com que é que está zangada?
estou zangada com este governo que compactua com as grandes empresas de combustíveis, algumas estatais, que acumulam lucros colossais à custa de milhões de portugueses que vivem com dificuldades.
sem rede, com um microfone da nossa televisão à frente, posso ter tido direito ao segundo minuto de fama a que tenho direito!
amanhã vou começar a distribuir autógrafos.
só não é hoje porque o meu homem ainda não percebeu que vai dormir com uma estrela e as minhas gatas estão-se nas tintas para a televisão. ah, ah, excepto quando o gatinho aqui à esquerda lhes apita aos ouvidos.
vou buzinar para outro lado, desejando ao sócrates que nos governa que sonhe que está a nadar em crude, aflitinho para sair daquela viscosidade negra e oleosa e pestilenta e não consegue, sendo atropelado por milhões de buzinas, de todos os feitios, que sobre ele se abatem.
e que quando acordar, tenha uma daquelas iluminações que os sonhos por vezes nos proporcionam e dê de frosques.
pois é!

meia noite em ponto

2008-06-16T00:00:00.007+01:00

como se fosse possível traçar a fronteira que separa o hoje do amanhã.
procuro o símbolo, porque não uso relógio e

de repente, apanho o tempo.

vou em busca do espaço.

boa noite
.

explorações da memória

2008-06-14T13:22:00.021+01:00

pintura de Nicholas Harper

regressamos a nós próprios de mão dada com a memória, poço sem fonte,
nascente de nós que não fomos;
de nós que somos e que não seríamos;
de nós que fomos e seremos.

baixa citadina de ruelas e vielas e becos, recoberta de pó amarelo de esquecimento, a memória é memorável pelo que se esquece,
o que se soube, se aprendeu, sobrevoou e imergiu.

repolho de coração secreto e escondido e inacessível, por novas folhas protegido.
memórias antigas que empalidecem e lividificam, carentes de sol e lua e, arejadas, reverdescem.

memórias secretas que se tornam tão nós, que de nós não conseguimos separar, como não se pode ter o coração da couve sem matar.

memórias mortíferas, cirurgicamente remexidas, não vão as suas emanações destruir-nos.
memórias de todos os tamanhos e cores

chegar a esse núcleo sulfuroso só é possível pelas novas técnicas de observação, através de uma tumografia axial computorizada. com ela na mão, poderemos deitar a memória de nós na mesa de observações e dissecá-la escrupulosamente, escalpelizá-la com rigores de barbeiro que sangrava o corpo para tratar o espírito.

do sangue que escorrerá das feridas incisivamente abertas, colheremos amostras para análise, controlaremos os hiper e os hipo que a apoquentam e compensaremos terapeuticamente, porque os humores devem ser equilibrados.

com uma nova alma procederemos à sutura, para que as memórias não oxidem e porque os radicais livres devem ser combatidos.
.

de onde vem a luz

2008-06-13T00:08:00.006+01:00

será do fotógrafo, da natureza, ou dessa coisa fantástica que se chama felicidade de estar à hora certa, no sítio certo?
agarrar essa luz, roubá-la para mim: obrigada web!

porque hoje é hoje

2008-06-12T00:46:00.003+01:00

porque hoje é hoje e hoje é um dia especial,
que nada tem de particular, para além do facto de ser um dia especial
- e sabendo que crescer é tentar aprender a estar sozinho -,
tenho de confessar o imenso conforto e aconchego que é sentir pessoas à minha volta que me gostam e me amam.
nos dias especiais como o de hoje, em que as ausências muito pesam,
é motivo especial de alegria encontrar os que permanecem.
à vossa!
tchim tchim!

a leveza da vida

2008-06-10T22:37:00.006+01:00

fim de domingo; dias de fim-de-semana dedicados a aprender pequenos nadas e, quem sabe, a desaprender coisas substanciais.

o gozo de experimentar não anula a estonteante sensação de que nunca saberei nada de tanta coisa que existe no mundo.

definitivamente, deveríamos poder multiplicar as nossas vidas; reparti-las por vários espaços e tempos.

escolher!

insustentável leveza a da vida.

e como nos reconhecemos! só nos falta o porco...

vamos substituí-lo por gatas.

boa noite.